Tyler llevaba casi nueve años trabajando como piloto comercial. Para él, volar era su profesión, pero para Mason, nuestro hijo de siete años, su padre era prácticamente un héroe.
Cada vez que Tyler se preparaba para ir al aeropuerto, Mason lo seguía hasta la puerta con la misma pregunta:
—Papá, ¿hoy vas a pilotar un avión grande?
Tyler siempre sonreía.
—Eso espero, campeón.
Mason soñaba con el día en que pudiera viajar en un avión pilotado por su padre.
Por eso, cuando Tyler me comentó que tendría un vuelo corto a Chicago un sábado y que estaría de regreso antes de la cena, se me ocurrió una idea.
Compraríamos dos boletos.
Mason y yo subiríamos al avión sin que Tyler lo supiera y, después de aterrizar, le revelaríamos la sorpresa.
Era un plan sencillo.
Al menos, eso creía.
Durante semanas tuve que fingir que no sabía nada.
Mason, en cambio, casi arruina el secreto varias veces.
—Mamá, ¿ya compraste los boletos para el avión de papá?
—¡Shhh!
—Pero nadie nos está escuchando.
—Tu padre podría estar detrás de la puerta.
Mason se tapaba la boca para no reír.
Finalmente llegó el sábado.
Mason llevaba sus pequeños auriculares, una bolsa de gomitas y un dibujo que había hecho especialmente para Tyler.
En la parte superior había escrito con letras enormes:
