Rosie aplaudió y le sonrió.
—Lo has oído.
Me dijo, sin aliento.
—Ben lo ha dicho.
Yo asentí.
Una sensación de calidez se extendió por mi pecho antes incluso de que entendiera lo que aquello significaba.
Los años se fundieron unos con otros, como suele ocurrir con los años felices.
Ben venía en bicicleta a nuestra casa casi todas las tardes.
Mi madre lo toleraba.
Mi padre apenas levantaba la vista del periódico cuando Ben entraba.
Rosie esperaba junto a la ventana el sonido de sus neumáticos.
A los diecisiete años, había empezado a imaginar un futuro con Ben.
Nunca lo dije en voz alta.
Eran solo fantasías silenciosas mientras terminaba los deberes o me cepillaba el pelo antes de dormir.
Ben.
Rosie.
Yo.
Nuestras vidas conectadas para siempre.
Creía que él también lo imaginaba.
Por la forma en que se quedaba un rato más en nuestro porche.
Porque se reía de las bromas de Rosie que, por lo general, solo yo entendía.
Entonces, un domingo, cuando yo tenía veintidós años, Ben llamó a nuestra puerta.
Una pequeña caja de terciopelo descansaba en la palma de su mano. El corazón me dio un vuelco tan fuerte que casi me mareé.
¿Puedo hablar con Rosie?
Me preguntó.
Me quedé mirándolo fijamente.
¿Rosie?
Sin responder, me hice a un lado.
Desde la ventana de la cocina, lo vi arrodillarse frente a mi hermana, entre las tomateras.
Vi cómo se llevaba las manos a la boca.
