Sentí un nudo en el estómago.
—¿Qué abre?
—Dijo que lo entenderías cuando la encontraras.
La miré fijamente.
—¿Por qué mamá no me la dio ella misma?
Raven dudó.
—Quizás porque pensó que la guardarías en un lugar seguro y evitarías descubrir para qué servía.
El comentario me dolió.
—No me conoces.
—No —respondió Raven en voz baja—. Pero Doris sí.
Por un instante, el dolor se convirtió en irritación.
—Entonces, ¿por qué mi madre te confió esto?
La expresión de Raven se suavizó.
—No la conocía mejor que tú.
—Entonces, ¿por qué tienes la llave?
«Porque yo conocía una parte de ella que tú no.»
Antes de que pudiera preguntarle qué quería decir, mi esposo, Tom, apareció cargando mi abrigo.
Raven se apartó.
«No escondas la llave en un cajón.»
Luego se fue.
Me quedé allí de pie, con la llave de metal apretada en la palma de la mano.
Una pregunta no me dejaba en paz.
¿Qué había estado ocultando mi madre?
La primera vez que conocí a Raven, estaba sentada en la vieja silla de mi padre, tomando té en la mejor vajilla de mamá.
Entré en la cocina con la compra y me detuve de inmediato.
«¿Mamá?»
Mi madre, Doris, levantó la vista.
A sus setenta y tres años, seguía siendo más feliz en aquella pequeña cocina rodeada de libros, té y el jardín.
«Ahí estás, Maeve.»
