Una chica gótica empezó a visitar a mi madre de 73 años todos los sábados. Después del funeral de mi madre, la chica me entregó una llave y me dijo: “Tu madre me pidió que te diera esto solo después de que ella ya no estuviera”.

“Maeve”, dijo mamá con dulzura. “Te quiero. Pero no necesito que te encargues de cada aspecto de mi vida.”

“Los sábados suelen ser nuestros.”

“Lo sé.”

Miré a Raven, luego a mamá.

“Bien. Me apartaré.”

Antes de irme, noté una pequeña caja de madera junto al codo de Raven.

Mamá la cubrió rápidamente con un paño de cocina.

Eso no me tranquilizó en absoluto.

“Bien”, repetí.

Mamá suspiró.

“Ahí está otra vez.”

“¿Qué?”

“Esa palabra que dices cuando nada está bien.”

Me fui antes de que la ira me hiciera decir algo de lo que me arrepentiría.

Esa noche, me quejé con Tom.

—Estaba allí otra vez.

—¿Raven?

—Dos sábados seguidos.

Tom me miró con atención.

—¿Tu madre parecía molesta?

—No. Eso es casi lo que me preocupa.

—¿Por qué?

—Porque se veía completamente a gusto con ella. Incluso feliz. Y sigo sin saber quién es Raven en realidad.

Tom esperó.

—Tiene veintitantos —continué—. Mamá apenas la conoce, y de repente tienen conversaciones privadas todos los fines de semana.

—¿Crees que Raven quiere dinero?

—No lo sé.

—¿Te ha dado Doris algún motivo para creer que la están manipulando?

—No.

Tom se inclinó hacia mí.

—Entonces, ¿qué es lo que realmente te preocupa?

Miré fijamente mi té.

Finalmente, lo admití.

—Me siento excluida.

—¿Porque estás preocupada?

—Porque tengo celos.