Lo que siguió fue de todo menos sencillo. Hubo pruebas médicas, consultas, reuniones legales y conversaciones incómodas sobre mi edad, mi salud, mis finanzas y qué pasaría con un hijo si yo falleciera siendo aún pequeño.
Me negué a evitar esas preguntas.
A los setenta y cinco años, fingir que la muerte estaba a décadas de distancia habría sido irresponsable.
Me reuní con un abogado, revisé mi testamento, hablé con familiares más jóvenes sobre la tutela y elaboré planes para circunstancias que esperaba desesperadamente que nunca ocurrieran.
Entonces tomé mi decisión.
Usaría mi último óvulo congelado y recurriría a una madre subrogada.
El proceso me agotó. Hubo un sinfín de citas, contratos legales, llamadas telefónicas y noches en las que realmente me preguntaba si quienes me llamaban loca tendrían razón.
Una amiga de toda la vida finalmente me confrontó.
—Margaret, ¿de verdad has pensado en lo que estás haciendo?
—Todos los días.
—Tendrás noventa años antes de que ella crezca.
—Lo sé.
Esa respuesta nunca satisfacía a nadie.
Pero había algo más.
Algo que no podían comprender.
Ya llevaba más de cuarenta años preguntándome qué habría pasado si lo hubiera intentado.
No estaba dispuesta a pasar los años que me quedaban preguntándome lo mismo.
Cuando se confirmó el embarazo, lloré sola en mi cocina. Luego empecé a reír porque llorar no me parecía suficiente.
Seguía cada novedad obsesivamente. Las ecografías estaban junto a mi cama. Compré ropa de bebé demasiado pronto y me preocupaba por todo lo imaginable.
Cuando la madre subrogada me dijo que la bebé había empezado a moverse, me pegué el teléfono a la oreja como si pudiera oírla a través de él.
Nueve meses después, tuve a mi hija en brazos por primera vez.
Se llamaba Grace.
Era perfecta.
