El nombre escrito en el contrato era:
DANIEL.
Se me hizo un nudo en la garganta.
—Eso es imposible.
—Ese es el nombre que usó —dijo Marcy—. Un hombre mayor. Abrigo desgastado. Nervioso. No paraba de preguntar si la temperatura del congelador se mantenía constante.
—¿Mostró identificación?
—Dijo que la información coincidía con una antigua cuenta de almacenamiento que su hermano solía administrar. No debí haberla aceptado.
—¿Por qué el nombre de Daniel?
Marcy dudó.
—Dijo algo extraño.
—¿Qué?
—Si viene a buscarlo, tiene que saber que está relacionado con él.
Ese fue el primer momento en que dejé de sentirme amenazada.
Y empecé a sentirme guiada.
Llegué a casa y vacié la vieja bolsa de hospital de Daniel sobre la mesa del comedor.
Calcetines.
Bálsamo labial.
Un libro de bolsillo.
Y al fondo, una pequeña libreta.
La mayoría de las páginas contenían cosas cotidianas.
Lista de la compra.
Facturas.
Recordatorios.
Pero un nombre aparecía varias veces en los márgenes.
Owen.
Llamé a Ruth, la enfermera de cuidados paliativos que había visitado a Daniel casi al final.
Me reconoció enseguida.
—¿Habló Daniel alguna vez de alguien llamado Owen?
¿No?
