«Oh, Dios».
—El funeral es el viernes.
—No creo que pueda ir.
Normalmente, habría dicho inmediatamente que lo entendía.
Habría dado por terminada la incómoda conversación.
Esta vez, no lo hice.
—Quiero que estés allí.
—No puedo prometer nada.
—Entonces no prometas nada. Solo piénsalo.
No vino.
Después del funeral, me quedé de pie en mi escritorio mirando la llave de latón que Raven me había dado.
Tom me observaba.
—¿Vas a guardarla?
—Iba a hacerlo.
—¿Qué cambió?
La agarré con fuerza.
—Estoy cansada de proteger las cosas en lugar de comprenderlas.
Fuimos en coche a casa de mamá.
Busqué en su escritorio.
Nada.
En su costurero.
Nada.
Finalmente, subí las escaleras.
Detrás de varias mantas dobladas en el armario de su habitación había una caja de madera.
La llave de latón encajaba a la perfección.
Dentro había docenas de sobres.
Todos estaban dirigidos a Elaine.
Tom cogió uno.
—¿Once años?
Asentí.
—Le escribió durante once años.
—Pero nunca los envió.
Ya tenía el teléfono en la mano.
Esta vez, no me permití dudar.
Llamé a Elaine.
Cuando contestó, le dije:
—Encontré algo que mamá estuvo ocultando de nosotros dos durante once años.
Elaine llegó a la tarde siguiente.
Tom la dejó entrar y luego, deliberadamente, nos dio privacidad.
La acompañé arriba.
