Extendí la mano y toqué la esquina del metal, sintiendo la fría plata bajo mi dedo. No le di la vuelta.
Emily tenía dieciséis años en la fotografía, con su cabello oscuro recogido en una coleta desordenada, riendo de algo que estaba detrás de la cámara.
Nolan había bajado el marco al día siguiente del funeral, diez años atrás.
Había dicho que no podía mirarla a los ojos mientras intentaba ponerse los zapatos por la mañana.
Desde entonces, ninguno de los dos había pronunciado su nombre. Era una regla que nunca escribimos, pero ambos la seguíamos al pie de la letra, como si pronunciar esas sílabas fuera a hacer que el yeso del techo se agrietara.
Saqué mi cárdigan de la percha, dejando el marco de plata tal como estaba.
Sentía la muñeca pesada por la pulsera de oro blanco. Sonó al chocar contra el tirador metálico de la puerta del armario al cerrarla.
