Por la pequeña ventana junto a la puerta principal, vi a Warren, nuestro vecino, trabajando en su cortacésped en la entrada de su casa.
Se limpió las manos con un trapo manchado de grasa, mirando hacia nuestra casa.
Retrocedí hacia la penumbra del pasillo, conteniendo la respiración hasta que volvió a concentrarse en su máquina.
La noche era fría; el viento otoñal hacía vibrar el cristal suelto de la ventana de la cocina.
Nolan había estado callado durante toda la cena, comiendo su chuleta de cerdo con la cabeza gacha y la mirada fija en el plato.
A las nueve, su teléfono vibró sobre la encimera de la cocina; la vibración produjo un sonido sordo y metálico contra la madera.
No contestó de inmediato. Esperó hasta el tercer timbrazo, lo cogió y se dirigió a la puerta trasera.
Me quedé junto al fregadero, con un paño de cocina húmedo en la mano, observándolo a través del cristal de la puerta del porche.
Cerró la puerta con firmeza tras de sí, impidiendo que entrara la corriente de aire del jardín.
